L'autre côté

Il a quatorze ans lui ? Non mais je le crois pas ! Quoi, il a quatorze ans lui ? Attends, moi j'ai quatorze ans ! En fait, si ça se trouve il est même plus vieux que moi, le petit gars ! C'est vrai qu'il ne les fait pas, il a plutôt l'air d'en avoir dix. Quatorze ans ? Bah oui, moi je suis de la fin de l'année !

Enfin, tu sais, toi non plus te ne le fais pas, ton âge. Moi je t'en donnais bien seize, alors tu vois. D'ailleurs j'en viens même à me demander ce que je suis en train de faire, là, debout dans les coulisses du concert, à attendre notre tour de jouer, à flirter avec une gamine. Tout a l'air si simple à cet âge là. Pas vraiment de sous-entendus, pas de soi-disant subtilités, on lit dans les filles comme dans un livre. Un peu comme dans Les Beaux Gosses — courez le voir et regardez bien les détails. Moi, je ferais bien de m'éclipser en quatrième vitesse avant de faire une connerie.

La salle est perdue dans la campagne, il faut presque une demi-heure de bus pour y aller. Sans compter la marche. Et puis l'ambiance fait vraiment trop fête de l'école. J'attends désespérément les derniers morceaux, ceux des adultes, soi-disant. Mais ce ne sont que de gentilles reprises bien trop plan-plan de standards du jazz.

On dirait un orchestre de mariage.

Mais pas de honte à avoir, après tout ce ne sont que des amateurs. D'ailleurs nous aussi, nous massacrons gentiment notre morceau. Un des profs vient remplacer au pied levé notre batteur, je ne manquerai pas d'aller prétentieusement l'engueuler à l'entr'acte. Sans vergogne aucune, je lui reprocherai le rythme du morceau qui s'emballe, comme on termine par envoyer nos accords de blues au pas de course, du grand n'importe quoi. Il n'y était pour rien évidemment. Je suis déçu. Pour une première, je suis déçu.